EL MAL CANTAUTOR
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LETRA:
Te recuerdo tan bien en el Palace Hotel, sobrevolando con tu alfombra roja. Eras rica y famosa mujer, eechazabas con un brazo a los fans, tu saliva era tan valiosa… Tu sudor cotizaba tan alto y tu piel era el trofeo de aquel productor que sonsacó a Dios la fórmula para fabricar estrellas, y es que es verdad, dos tetas tiran más que dos carreras. Ni arte dramático, ni literatura, ni cast, del anonimato al cash, de una pensión barata al Palace mientras el diablo te prepara la cama. Joder, qué cambiada estás…
Y ya lo sé, que es no es un hit, esto es un plagio de una canción de un viejo, vaya, ese si que se dejaba la piel, y no soy Leonard Cohen, ella no es Janis y el Palace de Madrid no es Chelsea Hotel, la vida es así. Y por curiosidad o por compasión, dejen a este Mal Cantautor continuar su canción, total, si va a salir porque la escuchó el productor y dijo “Kako no llores… He oído cosas peores”.
Te recuerdo tan bien en el Palace Hotel, un dedo rodeando tu copa, luego a tu boca y tu mirada cachonda, rollito Brigitte Bardok, tu cintura de avispa aguardando tu aguijón. Tu distal belleza cegadora, mis elogios ensordecedores, yo aquel iluso caducacondones que tanto insistió en aquella disco, yo con un pelo de tonto que ahora es una cana de listo, un sentimental sin valor, tú eras aquella chica que empezó a volar sin control, “Mira mamá son amor”, Qué hago yo, que siempre salía de delegado con la reina del contraplano y el desnudo no justificado. El cornudo que nada sabía al que rompiste el corazón y esas baratijas vienen sin garantía, el amor está en la vuelta de la esquina detrás de una puta y yo buscando aún a esa chica tímida, me viniste de mística, me hablaste de puntos de energía, decliné la invitación a una de tus orgías. Nunca lo entenderás, cuídate y por favor, dedícame un etcétera en tu biografía y sigue con tu vida teatral jubilando a psiquiatras, yo seguiré mi chapuza existencial y contaré esto para vacilar, con tanto texto y tanto efecto especial yo no te quiero olvidar, yo te recuerdo en el Palace Hotel… Te recuerdo en el Palace Hotel
Y ya lo sé, que es no es un hit, esto es un plagio de una canción de un viejo, vaya, ese si que se dejaba la piel, y no soy Leonard Cohen, ella no es Janis y el Palace de Madrid no es Chelsea Hotel, menudo pastel. Y por curiosidad o por compasión, dejen a este Mal Cantautor terminar su canción, si total, si va a salir porque la escuchó el productor y dijo “Kako te jodes esta si, que me recuerda a mí”.
Y sigo tan vivo como un suicida torpe, acosando a vallas publicitarias, muriendo por actrices sin nombre, qué bajón. Y me preguntarán “Kako, ¿Esta canción es verdad?” y yo diré “Que más quisiera yo” y sigo tan vivo como un suicida sin práctica, salta, caducando más condones de segunda marca. Disculpen mis fans si se cuela el amor, había que intentar comercializar la canción, y sigo tan vivo como un suicida experto en Parcoul que en mitad del salto se arrepiente y cae de puta madre siempre, y si triunfa y tal este plagio de canción, te vendo por un polvo los derechos de autor.
Te recuerdo tan bien en el Palace Hotel, sobrevolando con tu alfombra roja. Eras rica y famosa mujer, eechazabas con un brazo a los fans, tu saliva era tan valiosa… Tu sudor cotizaba tan alto y tu piel era el trofeo de aquel productor que sonsacó a Dios la fórmula para fabricar estrellas, y es que es verdad, dos tetas tiran más que dos carreras. Ni arte dramático, ni literatura, ni cast, del anonimato al cash, de una pensión barata al Palace mientras el diablo te prepara la cama. Joder, qué cambiada estás…
Y ya lo sé, que es no es un hit, esto es un plagio de una canción de un viejo, vaya, ese si que se dejaba la piel, y no soy Leonard Cohen, ella no es Janis y el Palace de Madrid no es Chelsea Hotel, la vida es así. Y por curiosidad o por compasión, dejen a este Mal Cantautor continuar su canción, total, si va a salir porque la escuchó el productor y dijo “Kako no llores… He oído cosas peores”.
Te recuerdo tan bien en el Palace Hotel, un dedo rodeando tu copa, luego a tu boca y tu mirada cachonda, rollito Brigitte Bardok, tu cintura de avispa aguardando tu aguijón. Tu distal belleza cegadora, mis elogios ensordecedores, yo aquel iluso caducacondones que tanto insistió en aquella disco, yo con un pelo de tonto que ahora es una cana de listo, un sentimental sin valor, tú eras aquella chica que empezó a volar sin control, “Mira mamá son amor”, Qué hago yo, que siempre salía de delegado con la reina del contraplano y el desnudo no justificado. El cornudo que nada sabía al que rompiste el corazón y esas baratijas vienen sin garantía, el amor está en la vuelta de la esquina detrás de una puta y yo buscando aún a esa chica tímida, me viniste de mística, me hablaste de puntos de energía, decliné la invitación a una de tus orgías. Nunca lo entenderás, cuídate y por favor, dedícame un etcétera en tu biografía y sigue con tu vida teatral jubilando a psiquiatras, yo seguiré mi chapuza existencial y contaré esto para vacilar, con tanto texto y tanto efecto especial yo no te quiero olvidar, yo te recuerdo en el Palace Hotel… Te recuerdo en el Palace Hotel
Y ya lo sé, que es no es un hit, esto es un plagio de una canción de un viejo, vaya, ese si que se dejaba la piel, y no soy Leonard Cohen, ella no es Janis y el Palace de Madrid no es Chelsea Hotel, menudo pastel. Y por curiosidad o por compasión, dejen a este Mal Cantautor terminar su canción, si total, si va a salir porque la escuchó el productor y dijo “Kako te jodes esta si, que me recuerda a mí”.
Y sigo tan vivo como un suicida torpe, acosando a vallas publicitarias, muriendo por actrices sin nombre, qué bajón. Y me preguntarán “Kako, ¿Esta canción es verdad?” y yo diré “Que más quisiera yo” y sigo tan vivo como un suicida sin práctica, salta, caducando más condones de segunda marca. Disculpen mis fans si se cuela el amor, había que intentar comercializar la canción, y sigo tan vivo como un suicida experto en Parcoul que en mitad del salto se arrepiente y cae de puta madre siempre, y si triunfa y tal este plagio de canción, te vendo por un polvo los derechos de autor.